Мы никогда не умрем?

Наверное, на войне было не так страшно, как сейчас. Там все ясно: здесь - свои, там – враги, защищай это, стреляй вон в то. Сейчас все спуталось, не знаешь, откуда ждать подвоха, кто – поделится последней коркой, а кто всадит нож в спину.

Посмотрите, в каком городе мы живем! На улицах вечная грязь, вечером на улицу выйти страшно из-за хулиганов, а нам еще конец света предвещают. В смысле, землетрясение. Напасти так и сыпятся со всех сторон на головы бедных березниковцев.

Сначала всем скопом навалились на решение экологических проблем. Ой-ей-ей, загазованность, ай-яй-яй, стоки в реки сбрасываем, уй-юй-юй, дети у нас часто болеют. Попричитаем, повздыхаем, разведем руками и... будет спокойно жить дальше. Будто ничего и не было. Газеты несколько лет назад пестрели экологическими заметками, сейчас СТУЭК расформировали, новая служба еще толком не огляделась и про то, что мы тут дышим всякой гадостью и наши дети все в болячках все как-то позабыли. Недосуг. Денег нет, да и по важнее дела есть.

Наркотики, например. Чем не проблема. Находка просто для руководителей и всевозможных кандидатов. «Будем бороться с наркотиками!» - кричали на каждом углу все кому не лень. Ну, милиция задержит пацанов с несколькими граммами марихуаны, на учет поставит, отчитается о проделанной работе. А на различных молодежных сборищах «травку» или что покрепче можно запросто купить. Лица кавказской национальности провозят через границу наркотики у себя, извиняюсь, в заднем проходе. Чтобы потом продавать эту дрянь нашему брату-россиянину. Я не за себя боюсь, мне за сына страшно.

Милиционеры занимаются поставками девочек, бандиты контролируют магазины и предприятия, пытаются лезть во власть. А городские начальники сидят с закрытыми глазами, и лишний раз напомнить о себе боятся. Или не хотят. А может и заодно с кем-нибудь? Кто их разберет.

Сейчас еще землетрясением пугают. Мол, через два-три года провалятся наши родные Березники к чертовой бабушке. И останется на этом месте лишь ба-а-альшая воронка. А все мы в ней – как в братской могиле, делить уже нечего, земля пухом. В голубом ветролетике прилетит Шойгу, сделает умное лицо и будет вещать на всю Рассею о великой катастрофе. И Березники, точнее, то, что от них останется, еще раз покажут по центральному телевидению. Первый раз – когда наших ребят ОМОНовцев хоронили.

Не хочу я этого! Почему мой сын должен задыхаться газами, и надрывно кашлять по ночам? Почему я должен молить Бога, чтобы ребята во дворе не предложили ему «кольнуться»? Почему моя жена должна учить приемы самозащиты и носить с собой газовый баллончик – «на всякий пожарный»? Почему моя жизнь должна зависеть от ошибок руководства и вечной нехватки денег в городском бюджете?

Мне не за себя – за сына страшно. Пусть его еще нет, пусть я еще не женат, но – уже страшно. Вот родится у меня сын и спросит: «Папка, мы ведь будем жить вечно и никогда не умрем?». Что я ему отвечу?

Андрей МАРКИН, 17 лет