Вендетта с березниковским акцентом

С Мишкой мы поссорились. Он с типичным итальянским темпераментом, несмотря на свое русское происхождение, размахивал руками, истошно вопил, и в результате хлопнул дверью.

«Mamma mia, managio la Madonna» (что значит: «Говорила мне мама не связывайся с этим русским, а я не послушалась, бедная, бедная... и т.д.»), - шептала я, одной рукой размазывая слезы, а другой - сжимая бабушкин стилет. Только месть (вендетта по-итальянски), могла смыть позор от оскорбительных слов этого местного отелло, которое озверело. По закону предков, я – гордая и независимая итальянка, должна была заколоться перед закрытой дверью, чтобы этот ... увидел мой хладный труп и все жизнь казнился отчаянием.
Но, видимо, моя итальянская кровь настолько замерзла в этих азиатских Березниках, что вместо душераздирающего эпилога по всем законам жанра, я в задумчивости листала газету. Естественно «Городскую». А что еще может читать этот варвар?
На последней странице какого-то осеннего номера я неожиданно увидела фотографию обнаженной дивы с призывно раскинутыми руками. Автор снимка проявил прямо-таки чудеса изобретательности, поместив несчастное создание в какой-то пруд и украсив ее водяными лилиями. Очевидно, фотограф не на шутку оказался поклонником русского Николая Гоголя и захотел проиллюстрировать его «Утопленницу». По краю фотографии бежала строчка: «Доверительный разговор. Только для взрослых».
Интимные интонации давали основание думать, что передо мной реклама секс-телефона местного разлива. Да уж... И почему эти русские всегда хотят «быть как все»? В смысле как мы там, на Западе.
«Ну, что?» – подумала я тогда, - «Будешь звонить? Или предпочтешь и дальше кукситься от обиды?» Поскольку доставлять этому злодею радость своим постным видом мне не хотелось, а реальной «жилетки», чтобы выплакать тоску и печаль под руками не оказалось, я решительно заводила пальчиками по телефонным кнопкам. 8...0...5.
Набрав с десяток цифр, я с непонятной себе робостью стала вслушиваться в звуки зуммера. О, Мадонна... Что я скажу? И как это, собственно говоря, делается... Я здесь, он – там... А вдруг он не в моем вкусе. Не те ноги, руки, уши...? О, мамочка, миа...
Пиии, пиии ... – противно надрывалась телефонная трубка.
- Добрый вечер, - вдруг отозвался женский голос. - Меня зовут Марина. Каждая минута разговора стоит 5 рублей. Слушаю вас...
Голос, как и положено в таких случаях, был с хрипотцой и придыханием.
- Э... девушка..., а мне бы лучше это ... с мужчиной поговорить. У вас есть мужчина?, - зазаикалась я, с трудом подбирая слова и сдерживаясь, чтобы не бросить трубку. – И, вообще, что вы там делаете? – вдруг неожиданно для себя самой брякнула я.
- У нас работает профессиональный психолог. Мы можем вас выслушать, посоветовать. Если требуются сексуальные услуги, мы можем их оказать, - огласила ассортимент невидимая Марина. И продолжила. – Если вам нужен мужчина, позвоните через минуту.
Да. Мне нужен мужчина.
-Здравствуйте, меня зовут Денис. Одна минута... стоит..., - в общем, как я поняла, сначала у них идет заставка. Потом голос, оказавшийся на удивление юным и каким-то нерешительным, сказал, что готов меня выслушать.
Вот-те раз! А где же мачо? С трехдневной щетиной, в мятых брюках, с сигаретиной в углу рта, пахнущий морем и потом? А, впрочем ... кха, кха...
-Привет, Дени. Меня зовут Мари. Я поссорилась со своим другом. Он был груб со мной. Теперь мне грустно, - отрапортовала я. После таких слов каждый нормальный мужчина начинает предлагать в качестве опоры свое могучее плечо.
«Мой» мужчина стал заикаться в буквальном смысле этого слова. Он долго говорил, что учится на психолога, и скоро заканчивает, что ему двадцать с большим хвостиком лет, что я должна говорить ему побольше о себе и тогда он сможет мне что-то присоветовать, что если я решусь изменить своему другу, то, скорее всего, меня будет мучить чувство вины, что, судя по всему, я сама справлюсь со своими проблемами ...
Мне так и не захотелось выруливать с ним на «эту» тему. Зато, я поняла, что мы могли бы прекрасно обсудить последнюю премьеру местного театра или нынешний урожай винограда у меня на родине - моей любимой Италии.
Маry BRANOFF